雪越来越深了。
小树不知道走了多久，也许一个时辰，也许更久。太阳出来了，苍白地挂在天上，没什么温度，只是把满山的雪照得刺眼。他不敢走明显的兽径或缓坡，专挑难走的地方钻——陡坡、乱石堆、密匝匝的灌木丛。衣服被枯枝扯得更破，手背、脸上划出一道道血口子，被寒风一吹，又痛又麻。
累。饿。冷。
这些感觉一开始是分开的，后来就搅在一起，变成一种沉重的、钝刀子割肉般的折磨。每迈一步，都像拖着铁块。肺里像塞了砂纸，呼吸带着血腥气。肚子早就饿过了劲，只剩下一阵阵空虚的绞痛。最要命的是冷，湿透的衣服贴在身上，风一吹，透骨的寒。脚早就冻得没了知觉，只是机械地向前挪。
但他不敢停。
一停下，师傅临死前的脸就会在眼前晃。那双半睁的、空洞的眼睛。那声嘶力竭的摇头。那冰冷的、最后攥紧他手腕的触感。
还有那个高大男人离开时的眼神。冰冷的，审视的，带着一丝被干扰的不耐，和某种蛰伏的威胁。他为什么走？那“沙沙”声到底是什么？他会不会回来？这些问题像毒蛇一样啃噬着小树的脑子，让他不敢有片刻松懈。
怀里的油纸包硬邦邦地硌着胸口，是唯一的热源，也是唯一的重量。他隔一会儿就要伸手按一按，确认它还在。这是师傅用命换来的。这里面到底是什么？他不知道。师傅从来没细说过，只说“很重要”，“要交给对的人”。可对的人是谁？在哪里？师傅没来得及说。
他只知道，必须保住它。必须。
走到一片相对开阔的坡地时，小树终于撑不住，腿一软，跪倒在雪地里。他双手撑着地，大口大口地喘气，白色的雾气在眼前喷涌。汗水从额头滚落，滴进雪里，砸出一个个小坑。
不能停太久。
他强迫自己抬起头，打量四周。白茫茫一片，除了雪，就是光秃秃的树干和枯草。远处是连绵的山脊，灰蒙蒙的，与铅灰色的天空接在一起，看不到尽头。没有路标，没有村落，什么都没有。他彻底迷失方向了。
恐惧，后知后觉地漫上来，比寒冷更甚。
要去哪里？他不知道。能去哪里？他也不知道。天地之大，似乎没有他容身之处。师傅没了，只剩他一个人，在这荒山野岭，怀里揣着个不知是什么的烫手山芋，后面可能还有追兵……
喉咙发紧，眼眶又热了。他狠狠咬了一下自己的下唇，直到尝到血腥味。不能哭。现在不是哭的时候。哭没用。
他撑着木棍，摇摇晃晃地站起来。必须找个能避风、稍微安全点的地方，想办法生火，把衣服烤干，再找点吃的。不然不等追兵来，他自己就得冻死饿死在这雪地里。
他继续往前走，眼睛四处搜寻。终于，在一处背风的山崖下面，他看到了一个浅洞。不太深，但能容一个人蜷缩进去，头顶有岩石突出，能挡掉大部分风雪。洞口有些枯藤和乱石。
小树小心地靠近，先用木棍往洞里捅了捅，确认没有野兽栖息，这才钻进去。洞里比外面暖和一点，地上是干燥的泥土和碎石，没有雪。
一松懈下来，浑身的力气就像被抽空了。他靠着冰冷的石壁滑坐下来，抱着膝盖，忍不住开始发抖，牙齿咯咯打颤。他把木棍放在手边，又摸了摸后腰别着的匕首，都在。然后，他解开前襟，把那个油纸包掏了出来。
油纸包被血浸透的部分已经冻硬了，边缘有些破损。他小心地、一层一层剥开浸血的油纸。最外面两层又硬又脆，剥掉后，里面还有两层相对干净的厚油纸。揭开最后一层，里面的东西露了出来。
不是金银珠宝。不是书信文件。
是两本薄薄的、线装的小册子。纸张很旧，泛黄，边角磨损得厉害。封皮上没有字，只有一些模糊的、暗红色的痕迹，像是陈年的血迹，又像是别的什么污渍。
小树愣愣地看着。这就是师傅拼死保护的东西？两本破书？
他颤抖着手，拿起上面一本，小心地翻开。里面的字是手抄的，墨迹深浅不一，有些地方已经晕开。字迹他认得，是师傅的笔迹，但比平时写给账本的工整字要潦草、匆忙得多。写的东西，他也看不太懂。不是诗，不是文章，更像是一些零散的记录、符号，夹杂着一些人名、地名、日期，还有一些他完全不明白含义的词句。
“……戊申年腊月，货至滁州，三箱，交予陈……记档：红封，无印。”
“……庚戌春，杨柳渡口，三人接应，疑有变，未露相……”
“……辛亥秋，联络点撤，老吴未至，恐已遭不测。名单在……”
小树的心一点点沉下去。他虽然看不太全懂，但隐约感觉到，这上面记的，绝不是普通的货物流水。那些“货”、“接应”、“联络点”、“名单”……透着一股不寻常的、危险的气息。师傅以前偶尔会消失几天，回来时神色疲惫，什么也不说。难道就跟这些有关？
他放下第一本，又拿起第二本。这本更薄，纸张也更脆。翻开，里面画的是一些奇怪的图。有些像是地图，但线条简单，标注着看不懂的符号。有些是器物图，刀、剑、奇怪的铁牌模样。还有一些，是人的画像，只有简单的轮廓和特征标注，没有五官。
其中一页，画着一把短剑的样式，剑格处有一个特殊的、像是火焰又像是云纹的标记。旁边有一行小字：“信物，见此如见人。慎。”
另一页，画了一个简单的山形地势图，一条线蜿蜒穿过，终点标了个点，旁边写着：“鹰嘴崖下，第三棵老松，东五步，石下有洞。”
小树的手指停在那幅山形图上。鹰嘴崖？他没听过这个地方。这是哪里？图上标的“洞”里，有什么？
他忽然想起，师傅重伤后，意识模糊时断续说过的话：“……往西……进山……找……鹰嘴……”当时气息太弱，后面的话没听清。难道就是“鹰嘴崖”？
小树的心怦怦跳起来。他紧紧攥着手里的册子，冰冷的纸张硌着掌心。难道师傅最后的嘱托，就是要他去这个“鹰嘴崖”，找那个“石下有洞”？洞里有什么？是这两本册子要交给的“人”或“地方”？还是别的什么？
可是，鹰嘴崖在哪里？他完全不知道。而且，他现在孤身一人，在这茫茫大山里，连方向都辨不清……
肚子又是一阵剧烈的绞痛，打断了他的思绪。饥饿感像火烧一样卷土重来。他咽了口唾沫，把两本小册子按原样用油纸重新包好，仔细缠紧，贴身藏回怀里。当务之急，是活下去。活下去，才能想以后的事。
他捡起木棍，挣扎着爬出浅洞。必须找点吃的。
雪地里没什么可吃的。他记得师傅以前教过，有些树的嫩皮可以嚼，有些草根能充饥。他找到一棵看起来不太老的桦树，用匕首小心地刮下一些内侧比较嫩的白皮，放进嘴里。又涩又苦，难以下咽，但他强迫自己嚼碎了吞下去。又在背风的坡地，用手和木棍刨开积雪，挖出一些冻得硬邦邦的、不知名的草根，在衣服上擦掉泥土，同样塞进嘴里。草根带着土腥味和冰碴，割得喉咙疼。
吃了点东西，胃里没那么空了，但更渴。他抓了几把干净的雪，塞进嘴里含着，等化成水再咽下。雪水冰得他脑仁疼。
回到浅洞，天色已经开始暗了。山里的傍晚来得快，温度骤降。他必须生火。
捡柴，找引火物。雪地里的枯枝大多潮湿，他费了好大劲，才在几块大石头下面找到一些相对干燥的细枝和枯草。用最干燥的枯草揉成团，从怀里摸出一个小小油布包——里面是火镰和火石，还有一小撮用油纸仔细包着的火绒。这是师傅让他随身带着的，没想到真用上了。
手冻得不听使唤，试了好几次，才终于打出火星，点燃了火绒。小心地吹出火苗，引燃枯草，再一点点加上细枝。橘红色的火苗终于跳动起来，驱散了一小片黑暗，也带来了一丝微弱的暖意。
小树凑近火堆，伸出手，贪婪地汲取着那点热量。冻僵的手指慢慢恢复了知觉，针扎似的疼。他把湿透的外衣和里衣脱下来，用树枝架在火边烘烤。身体在冰冷的空气里瑟瑟发抖，但他紧紧靠着火堆，看着跳动的火焰。
火光映着他脏污的、带着血口子和泪痕的脸，也映着他那双眼睛。眼睛里还残留着惊惧和悲伤，但深处，有什么东西在慢慢沉淀，凝固。
他不再是那个只知道躲在师傅身后的孩子了。
师傅死了。他亲眼看着死的。为了护着怀里这两本看不懂的册子，为了一个说不清道不明的嘱托。
那个高大男人走了，但可能还会回来。还有之前那伙人，说不定也在搜山。
他孤身一人，在这前不着村后不着店的大山里，没有食物，没有御寒的衣物，只有一根木棍，一把匕首，一个火镰，和两本可能要命的册子。
前路茫茫，凶险未知。
小树伸出手，把架着的衣服翻了个面，让另一面也能烤到火。动作很慢，很稳。然后，他拿起那根削尖的木棍，放在膝上，用匕首一点一点，把尖端削得更锐利，把把手处打磨得更趁手。
火光跳跃，在他脸上投下明明灭灭的影子。洞外，风声紧了，卷着雪沫，打在岩石上，沙沙作响。远处山林里，传来不知什么野兽的悠长嗥叫，凄厉，苍凉。
小树削木棍的手，顿了顿，抬起了头，望向洞外无边的黑暗。
眼神里，那点稚气，正在被寒冷、饥饿、恐惧和失去，一点点磨去。取而代之的，是一种沉默的、带着狠劲的坚硬。
像雪地里挣扎求生的野草，被践踏，被冰冻，却还是死死地抓着泥土，从石缝里，探出一点倔强的、带着刺的绿意。
他必须活着走出去。
为了师傅。
也为了怀里那两本浸血的、不知藏着什么秘密的册子。
木屑，一点一点，飘落在火堆旁，很快被橘红的火焰吞没，化作一缕轻烟，消散在寒冷的夜色里。
