三天了。
山洞里阴冷潮湿，空气里弥漫着霉味、汗味和牲畜粪便的味道。百来口人挤在一起，老人咳嗽，孩子哭闹，女人低声啜泣，男人沉默地抽着旱烟，烟雾混浊地悬在半空，像散不去的愁云。
小树靠坐在洞壁边，怀里抱着那本薄薄的册子，眼睛盯着洞口透进来的那一点微光。
天，又黑了。
三天前的约定，到了。
师傅说，三天后，如果没事，就回来。
如果……
小树闭上眼睛，不再去想那个“如果”。
胸口，那块黑色的令牌，像一块烧红的炭，烫得他心慌。这三天，他几乎没合眼，一闭上眼，就是师傅佝偻的背影，就是那盏幽绿的火把，就是高个子冰冷的声音，就是师傅说“我老了，该还的债，都还了”时，那双平静却决绝的眼睛。
“小树哥。”铁柱凑过来，递过来半个冰冷的窝头，“吃点吧，你一天没吃东西了。”
小树摇摇头，目光依旧盯着洞口。
“小树哥，”铁柱在他身边坐下，压低声音，“你说，老猎户他……能回来吗？”
小树没说话。
他不知道该怎么回答。
能吗？
一个人，对影门八个人，其中一个还是什么“白狐护法”。
不能吗？
那是他师傅。是三十年前名震黑风寨的大当家。是能一箭射穿奔马眼睛，一刀削断三寸木桩的老猎户。
“他会回来的。”小树说，声音很轻，像是说给铁柱听，又像是说给自己听。
铁柱点点头，但眼里全是担忧。
洞里，李叔正在清点人数，安抚众人。粮食不多了，柴火也快没了，再待下去，老人孩子扛不住。可村子的情况不明，谁也不敢贸然回去。
“李叔，”一个老汉颤巍巍地站起来，“这都三天了，一点动静都没有。要不……派个人回去看看？”
“是啊，老李，这洞里又冷又潮，我爹的咳疾又犯了，再待下去，怕是要出事啊。”
“我家娃儿也发烧了……”
人群开始骚动。
李叔皱着眉，看向洞口，又看向小树。
小树站起身，拍了拍身上的土。
“我去。”
“不行！”李婶一把拉住他，“你这孩子，逞什么能！那些人万一还在……”
“三天了。”小树说，声音不大，但很清晰，“如果他们还在，不会一点动静都没有。如果他们走了，我们也不能一直躲在这里。总要有人回去看看。”
“那也不能你去！”李叔也反对，“我去！我一把老骨头……”
“李叔，”小树打断他，目光平静，“您要照顾全村人。我年轻，脚程快，就算遇到危险，跑也跑得快些。而且……”
他顿了顿，手按在胸口。
“他们要找的东西，在我身上。我去，最合适。”
李叔看着他，看着这个才十六岁，眼神却像六十岁一样沉的少年，突然说不出话来。
“小树……”娘从人群中挤过来，抓住他的手，眼泪簌簌地掉，“你、你不能去……娘就你一个儿子，你要是……”
“娘，”小树反握住娘的手，冰凉冰凉的，“师傅教过我，有些事，躲是躲不掉的。您在这儿等我，我天亮前一定回来。”
“可……”
“铁柱，”小树转向铁柱，“帮我照顾我娘。”
铁柱重重点头：“小树哥，你放心！”
小树松开娘的手，从怀里掏出那本册子，塞进娘手里。
“娘，这个，您帮我收好。如果我回不来……”
“不许胡说！”娘打断他，把册子紧紧攥在手里，眼泪流得更凶，“你一定要回来！娘等你！”
小树点点头，不再多言，转身朝洞口走去。
“小树！”李叔叫住他，从腰间解下一把柴刀，递过来，“带上这个，防身。”
小树接过柴刀，别在腰后，又检查了一下猎刀，确认在顺手的位置。
然后，他深吸一口气，弯腰钻出了山洞。
外面，天已经完全黑了。
雪停了，但风很大，卷着地上的积雪，打在脸上，像刀子一样。月亮躲在厚厚的云层后面，只透出一点朦胧的光，勉强照亮雪地。
小树辨认了一下方向，朝着村子的位置，深一脚浅一脚地走去。
雪很深，没过小腿。每走一步，都要耗费很大的力气。但他走得很快，几乎是跑，心里只有一个念头：
快一点。
再快一点。
村子，越来越近。
没有火光，没有声音，死寂得像一座巨大的坟墓。
小树的心，一点点往下沉。
他加快了脚步，几乎是踉跄着冲进村子。
街道上空荡荡的，积雪覆盖了一切。那些熟悉的房屋，静默地立在黑暗中，门窗紧闭，没有一丝光亮，没有一丝生气。
土地庙呢？
小树的心跳骤然加快，他几乎是跑着冲向村口。
然后，他停下了。
土地庙，不见了。
不，不是不见了。
是塌了。
变成了一堆废墟。
残垣断壁，焦黑的木梁，断裂的砖石，散落在雪地上。空气中，弥漫着一股浓烈的焦糊味，混合着……一种说不清的、令人作呕的腥气。
小树站在那里，一动不动。
风雪打在他脸上，很冷，但他感觉不到。
胸口那块令牌，烫得他几乎要叫出来。
但他没有叫。
他只是看着那片废墟，看着那些焦黑的痕迹，看着那盏滚落在雪地里、已经破碎的红灯笼。
然后，他缓缓地，一步一步地，走向废墟。
脚踩在雪地上，发出“咯吱咯吱”的声音，在死寂的夜里，格外刺耳。
他在废墟边缘停下，蹲下身，伸手扒开一片烧焦的木板。
木板下，是一只焦黑的手。
僵硬，蜷曲，保持着某种姿势。
小树的手，抖了一下。
但他没有停，继续扒。
更多的残肢断臂露出来，焦黑，扭曲，分不清谁是谁。
血，早已被高温烤干，凝结成黑色的硬块，粘在破碎的衣物和骨头上。
气味，更加浓烈。
小树的胃里一阵翻腾，但他强忍着，继续扒。
他要找。
找师傅。
活要见人，死……要见尸。
他扒开一块又一块焦木，一块又一块砖石。手指被划破了，流血了，但他感觉不到疼。他脑子里只有一个念头：找。
终于，在废墟的中央，靠近原本神像的位置，他停了下来。
那里，有一个人形的轮廓，被压在几根粗大的、烧得半焦的房梁下面。
小树的心脏，像被一只大手狠狠攥住，几乎停止跳动。
他扑过去，用尽全身力气，去搬那几根房梁。
很重，很沉，但他咬着牙，一点一点地，将它们挪开。
房梁下，露出了一个人。
一个，几乎被烧成焦炭的人。
衣服、皮肉，大部分都炭化了，但轮廓还在。他侧躺着，蜷缩着，一只手向前伸着，像是要抓住什么。另一只手，紧紧捂在胸口。
而在他的胸口位置，小树看到了一点不一样的东西。
没有被完全烧毁。
是一块玉佩。
白色的，温润的，刻着一个“林”字的玉佩。
小树的手，僵在半空。
然后，他颤抖着，伸出手，轻轻拂开玉佩上的灰烬。
玉佩完好无损，在朦胧的月光下，泛着柔和的光。
那是师傅临走前，给他的玉佩。
是师傅那个姓林的兄弟，留给他的玉佩。
是师傅说，如果有机会去江南，就还给林家人的玉佩。
现在，它在这里。
在这个焦黑的、蜷缩的、已经辨认不出面目的人胸口。
小树的手，停在玉佩上。
然后，缓缓下滑，停在那个人的手上。
那只手，紧紧捂在胸口，像是保护着什么。
小树轻轻掰开那只焦黑僵硬的手指。
里面，有一个小小的、用油布包着的东西。
油布已经烤得发脆，一碰就碎。
露出里面的东西。
是一块黑色的木牌。
巴掌大小，质地坚硬，上面刻着一只眼睛，一团火焰。
影门的令牌。
和师傅给的那块，一模一样。
不，就是那块。
是师傅带走的那块。
小树捧着令牌，又看向那块玉佩。
然后，他缓缓跪了下来。
跪在雪地里，跪在废墟中，跪在这具焦黑的尸体前。
没有哭。
没有喊。
只是跪着。
眼睛睁得很大，很大，看着那具尸体，看着那块玉佩，看着那块令牌。
风雪，更大了。
吹起地上的灰烬，吹起破碎的布片，吹起他额前的乱发。
但他一动不动。
像一尊石像。
不知过了多久。
也许是一瞬，也许是一个时辰。
小树终于动了。
他伸出手，轻轻合上那只伸向前方、像是要抓住什么的手。然后，取下那块玉佩，紧紧攥在手心。又拿起那块令牌，塞进怀里。
做完这一切，他站起身。
动作很慢，很稳，像一个迟暮的老人。
他最后看了一眼那具焦黑的尸体，然后转身，朝村外走去。
没有回头。
一步，一步。
脚印，深深印在雪地里，从废墟，延伸到村口，延伸到山林，延伸到黑暗深处。
他没有回山洞。
而是朝着另一个方向，深山里，师傅曾经带他去过的一个地方。
一个，只有他们师徒俩知道的地方。
天，快亮的时候，他到了。
那是一个小小的山洞，很隐蔽，洞口被藤蔓和积雪覆盖。里面很小，只有一张石板床，一个石头垒的灶，一些简单的炊具，和一些风干的肉、粮食。
这是师傅打猎时，偶尔过夜的地方。
也是他教小树追踪、陷阱、野外生存的地方。
小树走进山洞，点燃了油灯。
昏黄的光，照亮了简陋的石室。
他走到石板床边，坐下，从怀里掏出那两块令牌，并排放在石床上。
一块，是师傅给他的。
一块，是师傅留下的。
两块，一模一样。
然后，他掏出那本册子，翻开。
第一页，没有字，只有一幅画。
一把刀。
那把刀，和师傅背上的刀，一模一样。
小树盯着那幅画，看了很久。
然后，他翻到第二页。
是字。
很工整，很用力，像是用刀尖刻上去的。
“刀法十三式，传自黑风寨林老当家。习之，可自保，不可恃强。切记，切记。”
下面是图谱，一招一式，画得清清楚楚。
小树一页一页地翻。
刀法，箭术，追踪，陷阱，解毒，疗伤，识人，辨毒，江湖切口，黑道规矩，人心险恶……
师傅毕生所学，都在这本薄薄的册子里。
没有一句废话，没有一点保留。
像在交代后事。
小树翻到最后一页。
没有图，只有字。
“小树吾徒：若见此书，吾已不在。不必寻仇，不必记恨。江湖路远，人心险恶，活着，比什么都强。照顾好你娘，隐姓埋名，安稳度日。令牌，可毁之，可藏之，万不可示人。玉佩，若有机缘，送至江南林家，也算了一桩心事。为师一生，杀人无数，罪孽深重，有此结局，亦是应当。你不必学我，不必走我的路。你只需记住，你爹是个好人，你娘是个好人，你也是个好孩子。好好活着，便是对为师最好的报答。师，绝笔。”
字迹，到这里，有些潦草。
像是写得很急，又像是……写得很吃力。
小树的手指，拂过那些字。
一遍，又一遍。
然后，他合上册子，贴身收好。
又拿起那两块令牌，紧紧攥在手里。
攥得指节发白，青筋暴起。
山洞里，静得可怕。
只有油灯的火苗，在轻轻跳动，将他的影子，投在石壁上，拉得很长，很扭曲。
像一只，即将挣脱束缚的兽。
许久，许久。
小树站起身，走到洞口。
天，已经亮了。
雪后初晴，阳光照在雪地上，反射出刺眼的白光。
世界，一片洁白。
纯洁得，像从未有过血腥，从未有过杀戮，从未有过……死亡。
小树看着那片白光，眼睛被刺得生疼。
但他没有闭眼。
他睁着，睁得很大，很大。
然后，他缓缓抬手，将一块令牌，塞进怀里最贴身的口袋。
另一块令牌，他握在手里，走到洞口的一块大石前。
抬手，狠狠砸下。
“砰！”
令牌碎裂。
黑色的木屑，四散飞溅。
那只眼睛，那团火焰，碎成了无数片。
小树捡起其中最大的一片，上面还残留着半个“眼珠”。
他握紧那片木屑，尖锐的边缘，刺破掌心，鲜血，顺着指缝，滴落在雪地上。
一滴，两滴。
殷红，刺目。
然后，他转身，走回山洞，走到石床前，拿起那本册子，翻开第一页。
盯着那幅画。
那把刀。
看了很久，很久。
最后，他合上册子，贴身收好。
又拿起师傅留下的那把猎刀，抽出，在手指上轻轻一划。
血，涌出。
他用带血的手指，在石壁上，一笔一划，写下一个字。
“杀。”
血字，鲜红，狰狞。
在昏黄的灯光下，像一只睁开的眼睛。
死死盯着他。
也盯着，这个世界。
写完，他收刀入鞘，别在腰间。
又检查了一下怀里的东西：册子，玉佩，令牌碎片，还有……几块干粮，一壶水。
然后，他吹熄油灯。
走出山洞。
阳光，扑面而来。
很暖。
但他感觉不到。
他只感觉，胸口那块令牌，那块完整的令牌，烫得像火。
烧着他的皮肉，烧着他的骨头，烧着他的心。
他最后看了一眼山洞，然后，转身，朝着来时的路，走去。
脚步，很稳。
眼神，很冷。
像一头，闻到了血腥味的狼。
回到了村子。
废墟，依旧在。
尸体，依旧在。
小树没有再看一眼，径直走向自己家。
家门紧闭，窗棂破碎，院子里积雪很深，但还能看出，没有人来过的痕迹。
他推开门，走了进去。
屋里很冷，灶膛里的灰烬早已冰凉。但一切，都还保持着他们离开时的样子。
他走到里屋，从炕洞里，扒出一个小小的陶罐。
里面，是家里所有的积蓄。
十几两碎银子，还有几百个铜钱。
他倒出来，数了数，用一块布包好，塞进怀里。
然后，他走到娘的房间，从炕柜里，翻出一件娘的旧棉袄，又找出几件自己的旧衣服，打了个包袱，背在背上。
最后，他走到灶台边，拿起那把用了很多年的菜刀，看了看，又放下。
刀，太钝了。
杀不了人。
他需要一把，更快的刀。
一把，像师傅那样的刀。
他走出家门，走到院子里，走到那棵老槐树下。
树下，有一个石墩。
他掀开石墩，下面，是一个小小的土坑。
土坑里，埋着一个油布包裹。
这是师傅埋的。
很久以前埋的。
师傅说，如果有一天，他出了事，如果小树需要，就挖出来。
小树挖了出来。
打开。
里面，是一把刀。
一把，和册子上画的一模一样的刀。
刀身狭长，刀尖微翘，刀柄缠着黑布。
刀鞘是黑色的，没有任何装饰。
小树握住刀柄，缓缓抽出。
刀身漆黑，没有光泽，但在阳光下，隐隐有暗红色的纹路流转。
像干涸的血。
像燃烧的火。
像……复仇的誓言。
小树握紧刀，感受着刀柄传来的冰凉触感，感受着那种血脉相连的感觉。
然后，他收刀入鞘，背在背上。
又走回屋里，在灶台上，留下一张纸条。
上面只有两个字：
“勿念。”
字迹，很工整。
像师傅教他写字时，要求的那样。
横平，竖直。
然后，他走出家门，走到村口，站在那片废墟前。
站了很久。
然后，他跪下，磕了三个头。
每一个，都磕得很重。
额头，抵在冰冷的雪地上，很凉。
但心里，更凉。
磕完头，他起身，最后看了一眼废墟，看了一眼这个他生活了十六年的村子。
然后，转身，朝着村外走去。
朝着，青石镇的方向。
朝着，那些杀害师傅的人，所在的方向。
雪地上，留下一串脚印。
很深，很直。
一路向西。
没有回头。
他知道，这一去，也许再也回不来了。
但他必须去。
因为有些债，欠了，就得还。
因为有些人，死了，就不能白死。
因为有些路，选了，就不能回头。
就像师傅说的。
江湖路远，人心险恶。
但他，已经没有退路了。
风雪，又起了。
掩埋了他的脚印。
掩埋了村庄。
掩埋了废墟。
也掩埋了，那个十六岁少年，最后的一丝天真。
从此，路上多了一个背刀的少年。
眼里有火，心里有冰。
怀里，揣着一块染血的令牌。
和一颗，誓要染红这江湖的心。
